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第93章 废墟相逢天子之颜（第1页）

黄土城墙在晨雾里塌成一条灰线，断木横陈，瓦当半埋。

长安经年兵燹，宫阙的影子早没了形，只有风从未央旧基上穿过，像在吹拂一张看不见的图。

雾散一指，城北还在厮杀，李傕与郭汜各撕了一把肉，仍不肯松口。城南巷底，井沿的青砖裂出冷白，缝里长了草。草上沾着粥香，淡得几乎闻不见。

郭嘉立在土阜之上，背面向城。他手指并拢，虚按空中一处，看似按风，实则按线。

昨夜黄河截锁已成，黑蓑之手被斩，水上之路自此换姓。今日的路在城里。他听着雾下传来的铜声与喊杀，声音断续，像残棋中还在挣扎的子。他偏头，问荀彧：“铃，今日不响。”

“是。”荀彧收着那只塞了白绵的银铃，“今日本不该靠声。声扰人心，今日要静心。”

郭嘉颔，望向城中一处焦黑的檐角：“火过的地方最安静。我们要的人，守的就是这种安静。”

典韦把链球卸下，垫在破墙边当凳子坐，笑道：“主公，你说的‘人’，是昨夜粥棚那位？”

郭嘉未答。他想起那只碗，想起碗里的姜丝，那么薄，薄得像一条月光。

他总不爱将心中所算指名道姓，唯觉得世间诸事，能落在手里的，先落在气上。气顺，事成；气乱，事亡。他拈起一枚木筹，木筹上刻一“安”字。他把“安”字朝下，又朝上，最后收回袖中。

“子廉，”郭嘉道，“你与文若在城西断壁下设文案，只收，不问。张文远压小卒遍布巷口，不动刀，不动弩，只看风。恶来随我，若我抬手，你才起步。记住，今日用的是‘看’，不是‘打’。”

“诺。”夏侯惇与张辽领命散去。典韦站起，活动了一下手臂，链球在掌心转了一圈，沉得不出声。

郭嘉回，朝城里看了一眼。灰白的雾在断垣上浮起，仿佛废墟喘气。他轻道：“走。”

——（鸩·视觉）

我从城南破狮子门的小巷转入，脚下的土硬得像灰烬结了一层冰。

去年冬天的火把未央宫的脊梁烧断，今春风又把灰带走了一层，只剩下露天的门枢、倒塌的甬道和被马蹄碾碎的瓦。我把蓑衣在城根处脱了，卷成一团丢在一尊缺手的石兽背后。

石兽眼眶里积了雨水，像眼泪。泪里倒影歪得厉害，把我也歪着照进去。我伸手抹掉，手指很冷。

我沿着上林苑旧墙外的小道走，墙上攀着一串枯藤，藤梢缠住一口小铜铃。

铃不响。风很轻。远处传来几声短促的咳。我停了一瞬，辨了方向，穿过一片倒塌的屋架，避开两处新压下来的灰土，进了一个被半壁围着的小院。

小院里放着一口小锅，锅里白粥未尽。粥面上的油花已经散了。锅旁坐一位瘦弱的青年，衣裳粗旧，鬓角未束，手里托着半只木碗。他抬头。眼睛很清。

我看着那双眼睛，心里忽然一静。昨夜堤下小庙里，我把粥递出去，手背擦过那人的指节，指节很凉，脉门处淡青，像水下的一线光。

我没有记脸，只记手。现在这双眼睛一抬，我知道是他。不是因为眼睛清，是因为那股清里藏着的“忍”。忍不是忍受，是把不该的火，压在一个恰好的位置上。

压好了，火不熄，也不乱烧。

我行礼：“客官。”

他笑了笑：“客官不敢当。”声音有些虚弱，却极稳，“姑娘昨夜粥里放姜，不凉肠。多谢。”

他记得姜。我也记得。我把手按在胸前，退了半步：“锅边的风是逆的，客官移去壁下。”

他看了看我，又看了看风，站起，把木碗放在一块干净砖上。站起时，他一只手按住胸前衣襟，动作习惯，像常年咳。

他走到半壁下，坐下。半壁上有过去的画，画了山水，山尖被烟熏成黑，但水的线条仍在。我在心里数了一下画上的柳枝，又在柳枝间看见一只细小的印，印边缺了一角。我拿眼角余光掠过，收好。那是宫里旧印砑过的痕。

“城北乱得紧？”他问。

我道：“两狗咬得狠，雾里看不清谁多谁少，只听见‘断旗’的响。”

他点点头：“断旗响两次，今午当有一队兵从北门退。若退不过，他们会往西市绕。西市巷窄，墙厚，是个阻头。”

我怔了怔，不敢接话。他捧起半碗粥，慢慢喝。粥很稀，他喝得很慢，每一口都在齿间停一停，像在尝什么。喝完，他把碗放下，低声道：“姜放得好。”

我垂眼：“我只懂粥。别的，不敢多说。”

“姑娘懂的，不止粥。”他轻轻一笑，“你从未央残柱间走来，步子不踩灰包，只踩砖沿，避开每一处暗陷——这是懂‘地’。你进院时看了三眼，锅、壁、角门——这是懂‘势’。你说‘逆风’，晓得火烟的走向——这是懂‘气’。懂这三样的人，不会只会煮粥。”

我没有否认。我把袖子里的小锦囊摸出来，放在他旁边：“城外有风，风上带盐。昨夜河上换了印，今日堤下的船多半识新票。客官若要出城，入水路可行。”

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他看着小锦囊，没有伸手。他低声：“我出不得城。”

我试探：“客官要找人？”

他抬眼看我。那一眼很平，不藏，不惊，不问。只把他的名字写在我的心里。我知道了。我俯身，双手合于身前，低声道：“臣，见过陛下。”

他没有阻我，也没有让人按我。他只是把一只手从胸前移开，一根指头按在唇上。我便不再出声。

隔着一小片废墟的风，突然压下来几声沉闷的马蹄响。

我侧头，听出是西凉军的斥候。斥候停在巷口，与另一路的脚步交错，似乎在交接口令。我看着那位青年的背影更直了一寸，像一根弯了许久的竹子，在风里悄悄直起。

他没有回头。他握着空碗，轻轻放在膝上。碗沿的光很淡，像一条波纹。

“朕……”他停了一下，重新启口时改了称谓，“孤问你：城外的人，可托命？”

我答：“可托。城外有‘法’，不乱杀，不乱夺。不求功名，先求‘安’。今晨那只‘安’，主薄已刻。”

他垂下眼，像是抚着那个字。他抚了一会儿，轻声道：“孤不曾见‘安’字刻在朝堂上。孤只在粥碗里见过。”

我心口一热。背后破屋梁上落下一点灰，轻轻砸在地上，像一颗未熄的火。火不烫，却烙心。