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第380章 妈妈偷走了我的纸鹤（第2页）

她起身走进书房，脚步故意放重，关门时却没关严——留了一道缝，刚好能让卧室方向窥见书桌一角。

她坐在打字机前，把新折的纸鹤轻轻推进滚筒下方，盖上防尘布，仿佛那是件必须隐藏的珍宝。

她知道母亲会看，也知道她会记。

几天后，她在客厅墙上挂了个小木盒，原木色，打磨得很光滑，上面贴了张手写字条：“妈妈的宝箱”。

每天清晨，她都会当着母亲的面，往里放一只纸鹤——有时是粉色的，有时带着口红印，有时折得歪歪扭扭，像孩子随手捏的。

周慧敏起初不动，只是远远望着。

第三天，她趁林野不在，偷偷打开盒子，取出一只放进衣袋。

第五天，她开始主动走到盒子前，犹豫片刻，再伸手取走。

她们之间形成了一种新的秩序。

不再是谁控制谁，而是某种隐秘的交换：林野给予，母亲拿取；一个释放，一个收藏。

没有言语，却有了默契。

直到某个深夜，雷声隐隐滚过天际。

林野刚写完一段小说，正准备关灯，忽然听见隔壁传来剧烈的翻动声。

衣柜被拉开，抽屉撞得砰砰作响，接着是低哑的喃语，断续不清，却反复重复着同一句话：

“还给她……还给她……”

她坐在床沿，没有立刻起身。

窗外一道闪电划破夜幕，照亮了墙上那幅未完成的素描——炭笔画的母亲背影，脚下踩着无数折断的纸鹤。

雨点开始砸落，噼啪敲打着玻璃，像无数细小的手在叩门。

她缓缓站起身，走向床头柜，拉开最底层的抽屉。

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手指探进暗格，摸出三只用蜡纸包裹的小纸鹤。

它们被折得很紧，边角磨得有些毛，显然已被反复打开又合上。

她握紧它们，站在门口，听着里面越来越急促的喘息。

某一瞬，她仿佛看见二十年前那个蜷在琴房角落的小女孩，正透过时间的裂缝望向她。

而这一次，她没有逃，也没有哭。

她只是静静地站着，掌心藏着三只不会飞的梦，等待风暴掀开最后一道门。

暴雨在深夜撕开一道口子，雷声如滚石般碾过屋顶。

林野坐在床沿，听着隔壁传来的混乱声响——衣柜被粗暴拉开，抽屉撞得砰响，衣物窸窣落地，像一场无人指挥的溃败。

周慧敏的声音夹在喘息之间，断续而执拗：“还给她……还给她……”每一个字都像是从记忆深处挖出来的残片，带着血丝。

她没有立刻起身。

手指无意识地摩挲着抽屉暗格边缘，那三只蜡纸包裹的纸鹤静静躺在掌心，已被体温焐热。

她想起母亲昨夜塞进衣袋时的慌张，想起陶罐空出的一角，想起自己童年那些被烧毁的日记页在风中卷成灰蝶的模样。

可这一次，她不想逃，也不想责问。

走廊地板湿了，不知是雨水从阳台渗入，还是母亲赤脚走过时滴下的汗或泪。