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馀生的赎罪（第2页）

那天之後，郑翊明像变了个人。

他没有去参加高考，把自己关在房间里，一遍遍地读那些信，一遍遍地看着沈栀夏的照片。他不再暴躁，不再易怒，甚至很少说话，只是眼神里的光彻底熄灭了，像口枯井。

三个月後，他收拾好行李，离开了这座城市。没有人知道他去了哪里，周子昂给他打电话，他只说“别找我”。

再见到他时，是五年後。

我去山区支教，在一所破旧的小学里，看到了那个熟悉又陌生的身影。他穿着洗得发白的T恤，裤腿上沾着泥，正在给孩子们修课桌，额头上的疤痕在阳光下格外显眼。

“郑翊明？”我试探着喊了一声。

他回过头，看到我时愣了一下，随即露出一个极淡的笑，像蒙着层灰的镜子。“好久不见。”

“你怎麽会在这里？”

“来做点事。”他低下头，继续拧着螺丝，“这里的孩子……很像以前的我们，需要人好好待他们。”

我看着他专注的侧脸，突然想起高中时那个意气风发的少年。时光在他脸上刻下了沧桑，却也磨平了他所有的棱角，只剩下一种沉淀後的平静，像暴风雨後的湖面。

“我听说了，”我犹豫了一下，还是说了出来，“你每年都会给沈栀夏的妈妈寄钱，还以她的名义捐了座图书馆。”

他的动作顿了顿，声音很轻：“不够的。”

“什麽？”

“做这些，远远不够。”他擡起头，眼里有泪光在闪，“我欠她的，这辈子都还不清。”

孩子们下课了，围过来叽叽喳喳地喊“郑老师”。他放下扳手，笑着揉了揉一个小女孩的头发，动作温柔得像在呵护易碎的珍宝。那个小女孩的手腕上，戴着一串向日葵形状的手链，和沈栀夏以前戴的那串很像。

“这是……”

“我给孩子们做的，”他笑了笑，“栀夏以前喜欢向日葵，说它们永远朝着光。”

夕阳把他的影子拉得很长，落在孩子们的笑脸上，温暖得像幅画。我突然明白，他不是在逃避，也不是在自我放逐，他是在用自己的方式赎罪——用馀生的温柔，去弥补当年的残忍；用对别人的好，去偿还对沈栀夏的亏欠。

离开山区那天，郑翊明来送我。他递给我一个布包，里面是一本素描本。

“这是……”

“在她以前的画室找到的，”他的声音有些沙哑，“最後一幅画，画的是燕园的银杏道，她说想和我一起去看看。”

素描本的最後一页，画着两个并肩走在银杏道上的身影，阳光落在他们身上，像镀了层金。旁边写着一行小字：“郑翊明，要是我们能好好的，该多好。”

我的眼泪忍不住掉了下来。

“替我好好保管吧。”他转过身，往学校的方向走，背影在夕阳里显得格外孤单，却又带着一种坚定的力量。

车开远时，我回头看，看到他站在学校门口，朝着燕园的方向，深深地鞠了一躬。

或许有些伤害，永远无法弥补；有些遗憾，永远无法释怀；有些人，永远无法忘记。但活着的人，总要带着这些沉重的过往，继续往前走——不是为了遗忘，而是为了纪念；不是为了赎罪，而是为了让那些曾经的美好，以另一种方式延续下去。

就像郑翊明，他会在山区里，守着一群像向日葵一样的孩子，日复一日地等待着光；就像沈栀夏，她会永远活在那些被温柔以待的时光里，活在那本素描本的银杏道上，活在郑翊明馀生的每一个忏悔与思念里。

而那句迟到了太久的“对不起”，终究会化作山间的风，化作檐下的雨，化作漫山遍野的向日葵，年复一年地诉说着——

要是当时能好好的，该多好。

可人生没有如果，只有後果和结果。我们能做的，只有带着那些无法弥补的遗憾，在往後的日子里，好好对待身边的每一个人，别让错过，成为永恒。