“呸。”她小口喝着,“谁要吵你,我宁可疼死。”
磨到最后几把,麦粒稀了,粉筛得慢。她摇漏斗的手都快飘了。
他干脆一把接过,让她站边上歇着。
“你去睡。”他说,“剩下的我来。”
“不行。”她靠在磨台边,“这面得今夜磨完。明早蒸馒头,得用头道粉。”
“蒸给谁吃?”
“你啊。”她瞪他,“还能有谁?村里人谁敢来咱家蹭饭?李婶来了我都拿扫帚轰。”
他低笑一声,继续推。
磨盘转着转着,最后一把麦落进磨眼。
白面堆在磨盘四周,像落了一层雪。
他停下,抽出腰间手帕,擦了擦额头的汗,又顺手抹了把袖口的面粉。
她看着看着,忽然伸手,从磨盘边捏了点面,往他鼻尖上一抹。
“哎,小白狗!”她笑出梨涡。
他愣住,抬手要擦。
“别动!”她拦住,“就这造型,明儿去民兵队点名,看谁敢跟你对视。”
他无奈,索性站着不动,任她笑得东倒西歪。
她笑够了,才慢悠悠掏出块布,踮脚给他擦。
“江砚洲。”她边擦边说,“你说咱俩这日子,是不是有点……太顺了?”
他看着她:“不顺。”
“咋还不顺?”她歪头,“你霉运没了,我名声回来了,麦子也分到了,连李寡妇都不敢上门了。”
“不顺。”他重复,“你还没学会做饭。”
“去你的!”她一巴掌拍他胳膊,“我明儿就蒸出天下第一好吃的馒头,噎死你!”
他没躲,嘴角却翘了。
她把布塞回布包夹层,顺手摸了摸腕间的银镯。温的。
磨盘空了,油灯也快灭了,火苗缩成黄豆大一点,摇摇欲坠。
她打了个哈欠,眼皮直打架。
他脱下军装外套,往她肩上一披。
“回屋。”他说,“明早我喊你起床蒸馒头。”
“你喊我?”她眯着眼,“你连早饭都吃不上热的。”
“那我守灶台。”他牵她手,“看你蒸。”
她由着他拉着,走了两步,忽然回头。
月光下,石磨静静蹲着,磨盘上还留着一圈白粉,像画了个句号。
她笑了笑,没再说话。
两人并肩往屋走,影子拖在身后,一长一短,挨得很近。
厨房门吱呀关上。
油灯熄了。
院里只剩石磨,和磨盘上那一圈未扫的面粉,在月光下泛着微光。
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