她回头:“为什么?”
“今天早上,有人在桥头拍照。”
她愣住。
“不是游客。”他说,“镜头对着你家门。”
她咬住嘴唇。
“我知道你想自己扛。”他放下茶壶,“但你现在不是一个人走路。”
她没答。
她不知道该怎么答。
她不想靠谁,可她也真的撑得很累。
她走出茶馆,没按原路回去。拐进一条窄巷,穿过菜市场后门,又绕了两个弯才到小院。
推门进去,现门口台阶上放着一小包东西。牛皮纸包着,没有字条。
她打开——是一卷金线,正宗苏绣用的那种,市面上早就断货了。
她拿起来对着光看,线丝均匀,光泽温润。
这不是普通渠道能拿到的。
她攥着金线,站在门口,忽然觉得鼻子酸。
但她没哭。
她把金线放进抽屉,放在缂丝工具旁边。
晚上她做了碗面,吃完后坐在灯下继续绣那块手帕。莲瓣已经绣了一半,颜色层层叠叠,像真的要开了。
窗外雨声渐密。
她听见远处有摩托轰鸣,由远及近,又慢慢消失。
她没抬头。
手上的针走得稳。
她知道外面还有人在盯。
但她也知道,这片小镇有它自己的规则。
而她,已经被纳入其中。
她不是完全信任,也不是彻底放松。
但她不再一个人硬撑。
她把绣了一半的手帕收进布袋,拉好拉链。
然后摘下戒指,轻轻放在桌角。
灯光下,那朵半开的莲静静躺着。
门缝透进一丝风,吹动了窗帘。
她起身去关窗。
楼下巷口,一道身影站在路灯照不到的地方,看了会儿她的窗户,转身离开。
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