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第45章 旧吉他换他回忆（第2页）

“怎么样？”他停下拨弦，下巴朝那标题扬了扬，“毕业音乐节压轴，就它了！白居易要是听见他的大作被电吉他‘霓裳羽衣’扫弦轰炸，不知道会不会掀棺材板？”

温书砚没笑，她拿起那张墨迹淋漓的谱子，目光扫过那些被强行扭曲、嫁接在古老诗意之上的狂放音符符号。“原句的节奏和情绪，你考虑过吗？”她的声音很轻，却像一根针，戳破了少年人膨胀的气球，“‘六军不无奈何，宛转蛾眉马前死’，这种悲怆，几个强力和弦砸下去，合适吗？”

陈弦脸上的兴奋淡了下去，他挠挠头，难得地露出沉思的表情。修复室里只有窗外梧桐树叶的沙沙声。过了好一会儿，他才重新抬起头，眼神里少了几分狂狷，多了些认真：“你说得对。光砸不行，得像你修书那样，得…得‘修复’它，用现在的声音，把骨头里的魂儿给叫醒。”他拿起谱子，目光灼灼地盯着那《长恨歌》三个字，“帮我，书砚。你是最懂这些老骨头怎么‘呼吸’的人。”

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温书砚没说话。她转身从自己修复台下的抽屉里，取出一个扁平的木盒。打开，里面是一沓她自己誊抄的《长恨歌》笺注，字迹清雅工整，每一处典故、每一个值得玩味的字词旁，都用更小的朱砂批注写得密密麻麻。她把木盒推到陈弦面前。

陈弦如获至宝，小心翼翼捧起一张笺注，手指拂过那些娟秀的墨迹和朱砂小字，仿佛触摸着某种失落的密码。“太牛了……”他喃喃道，眼神在笺注和她平静的侧脸之间来回移动，最终化为一个极其灿烂的笑容，“我就知道找你没错！温老师！”

排练地点最终定在了学校老区边缘一个废弃的小广场。几级断裂的石阶，几丛半人高的荒草，一棵巨大的老槐树投下浓密的阴影，将城市的喧嚣隔开。这里成了他们秘密的据点。陈弦的吉他社成员们——鼓手、贝斯手、键盘手——一开始对在这个“鸟不拉屎”的地方排练颇有微词，尤其听说主唱要搞《长恨歌》摇滚版，更是面面相觑。

“弦哥，咱搞点躁的行不行？这玩意儿…能嗨起来吗？”鼓手阿哲敲着鼓棒，一脸怀疑。

“嗨？”陈弦把温书砚那份厚厚的笺注拍在音箱上，激起一层薄灰，“我们要的是这个！”他指着那些朱砂小字，“白居易的‘恨’！皇帝的悔！美人的血！比你们那些情情爱爱带劲一百倍！都给我好好啃啃！”

他把温书砚推出来：“这位，温老师，古籍专家，也是咱们这曲子的‘魂’！都听她的！”

排练磕磕绊绊地开始了。温书砚安静地坐在角落的石阶上，膝头摊着笺注本。陈弦抱着吉他，时而激烈地扫弦模拟“渔阳鼙鼓动地来”，时而拧出尖锐的啸叫表现“宛转蛾眉”的惨烈。当乐队试图用纯粹的力量去冲撞那古老的文本时，温书砚清冷的声音总会适时响起：

“这里，‘行宫见月伤心色’，情绪是沉下去的，不是顶上去的。”

“‘夕殿萤飞思悄然’，需要空，不是满。”

有时争论会变得激烈，键盘手坚持要加入华丽的合成器音效铺底，贝斯手觉得副歌riff（反复段落）不够重。陈弦往往站在温书砚这边，他像一头扞卫珍宝的年轻雄狮，据理力争：“听温老师的！这词儿里的骨头，得用对劲才能摸到！”

排练间隙，陈弦会凑到温书砚身边，递给她一瓶水，或者一颗从校门口那家“时光糖果铺”买来的玻璃纸水果糖。糖纸在夕阳下折射出七彩的光晕。他喜欢看她小心剥开糖纸，把晶莹的糖果含进嘴里的样子，腮边会微微鼓起一点。有时他自己也塞一颗，嘎嘣嘎嘣地嚼着，含糊不清地问：“书砚，你说，白居易要是听到我们这么搞，是会气疯，还是会觉得…嗯…挺酷？”

温书砚含着糖，舌尖感受着那淡淡的、恰到好处的甜意在口腔里化开，目光望着老槐树缝隙里漏下的金色光斑，没有回答。风穿过荒草，出细微的声响。只有她自己知道，口袋里那张硬硬的卡片边缘，正硌着她的指尖。那是她昨天写的，上面只有一行小字：“广场公园轻刷着和弦，不敢偷偷看你的脸。”她终究没有勇气送出去。

毕业音乐节决赛夜，体育馆人声鼎沸，灯光炫目。温书砚坐在前排靠边的位置，手心一片冰凉濡湿。她能清晰地看到台上陈弦的侧影。他站在舞台中央，聚光灯打在他身上，那把电吉他像他肢体的延伸。他额前的碎被汗水打湿，贴在皮肤上，眼神专注得近乎燃烧，紧紧盯着前方，仿佛穿透了喧嚣的人群，看向某个只有他知道的远方。他身后的乐队成员也都绷紧了神经。

前奏响起。不是狂轰滥炸，而是一段由陈弦木吉他弹奏的清冷旋律，带着古琴般的韵味，空灵而辽远，瞬间压下了场内的嘈杂。温书砚的心猛地一跳——这正是她笺注本里对“汉皇重色思倾国”开篇基调的建议！

紧接着，电吉他失真音色猛然切入，模拟出沉重的鼓点（“渔阳鼙鼓动地来”），贝斯低沉地轰鸣，键盘用萧瑟的合成音效铺出“九重城阙烟尘生”的乱世图景。陈弦开嗓，声音并非嘶吼，而是带着一种压抑的、金属摩擦般的质感：

“春寒赐浴华清池……温泉水滑洗凝脂……”

唱到“侍儿扶起娇无力”，旋律陡然变得妖异而扭曲，电吉他出一连串滑音和啸叫。而当“六军不无奈何，宛转蛾眉马前死”时，所有乐器骤然收束，只剩下陈弦清唱，带着撕裂般的痛苦，在短暂的死寂后，鼓和贝斯以最狂暴的姿态炸开，如同惊雷，如同铁蹄践踏！

温书砚屏住了呼吸，身体微微前倾。她看到陈弦在强光下闭着眼，脖颈上青筋隐现，汗水顺着下颌线滚落，砸在闪亮的琴身上。他在燃烧自己，用全部的生命力去点燃那千年前的悲歌。

高潮部分来临，“天长地久有时尽，此恨绵绵无绝期”！陈弦猛地睁开眼，目光如电，扫过全场。他做了一个让所有人意想不到的动作——他一把拔掉了电吉他的连接线！在乐队震撼的器乐轰鸣中，他抱起了舞台角落事先准备好的一把古朴的、音色沉郁的七弦琴！那不是道具，温书砚认得，那是他费尽周折借来的真正的古琴！

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电声的狂暴浪潮与古琴苍凉、悠远的泛音骤然交织、碰撞！现代摇滚的极致力量与千年古韵的深沉回响，在体育馆巨大的空间里轰然对撞、缠绕、升腾！如同历史与当下的灵魂在隔空对话！那声音越了单纯的“好听”或“震撼”，它直击心灵，带着一种撕裂时空的悲怆力量！

台下一片死寂，随即爆出山呼海啸般的尖叫和掌声！许多人站了起来，疯狂地挥舞着手臂。

温书砚也站了起来，心脏在胸腔里疯狂擂动，眼眶热。她看着他，看着他在光与声的洪流中心，抱着那把古琴，像一个连接古今的巫师。

然而，音乐余音还在场馆梁上萦绕，掌声未歇，一个冰冷、带着权威怒意的声音通过麦克风炸响，瞬间冻结了全场的狂热：

“胡闹！简直是糟蹋经典！无法无天！”

主评委，一位以扞卫古典文化正统着称的老教授，脸色铁青，猛地拍案而起，甚至带倒了面前的矿泉水瓶。他指着台上抱着古琴、汗水淋漓的陈弦，手指因为愤怒而颤抖：“《长恨歌》是什么？是千古绝唱！是盛唐悲歌！不是给你们这些不知天高地厚的小子拿来哗众取宠、用电吉他乱劈乱砍的摇滚调料！对先贤毫无敬畏！对文化毫无尊重！这是亵渎！是犯罪！”

他越说越激动，最后竟一把抓起面前的评委铭牌，狠狠摔在桌面上！“哐当”一声巨响，通过麦克风传遍全场。原本热烈的气氛瞬间跌至冰点，死一般的寂静笼罩下来。台上，乐队成员们脸上的兴奋和汗水瞬间凝固，变得苍白而错愕。鼓手阿哲手中的鼓棒“啪嗒”一声掉在地上。

陈弦站在舞台中央，聚光灯依旧打在他身上，却像冰冷的探照灯。他抱着那把沉重的古琴，刚才演奏时的神采和力量从他眼中迅褪去，只剩下一种被当众扒光般的茫然和僵硬。汗水顺着他的鬓角滑落，滴在琴弦上。他看着台下评委席那张因暴怒而扭曲的脸，嘴唇动了动，似乎想说什么，却最终一个字也没能出。

温书砚只觉得一股寒气从脚底直冲头顶，全身的血液都凝固了。她看着陈弦孤零零地站在强光下，像一座被瞬间抽去灵魂的雕塑。评委席上其他评委有的面露尴尬，有的低头不语，无人出声反驳那位权威的雷霆之怒。主持人手足无措地站在一边。

“滚下去！”观众席后排，不知哪个角落，一个尖利的声音突兀地响起，带着浓重的鄙夷。

紧接着，“嘘——！”更多的倒彩声此起彼伏地响起，像毒蛇吐信。有人开始高喊：“糟蹋文化！滚蛋！”混乱像瘟疫一样蔓延开来。不知从哪里飞出一个喝了一半的塑料饮料瓶，划破混乱的空气，“啪”的一声，不偏不倚，狠狠砸在陈弦的额角！

温书砚的心猛地一缩，仿佛那瓶子砸在了自己身上。她看见陈弦的身体晃了一下，额角迅红肿起来，一道细细的血痕蜿蜒而下，刺目地滑过他苍白的脸颊。他下意识地抬手抹了一下，低头看着指尖那抹鲜红，眼神空洞得吓人。

混乱中，温书砚不顾一切地奋力拨开人群，跌跌撞撞地向后台冲去。后台入口狭窄而昏暗，充斥着汗味、烟味和演出道具混杂的气息。她一眼就看到了陈弦。他独自一人，背对着入口，靠在一个堆满杂物的旧音箱上。那把沉重的古琴被他随意地放在脚边，琴弦似乎都黯淡了。他微微佝偻着背，一只手捂在额角，指缝间能看到凝结的血块。

“陈弦！”温书砚冲到他面前，声音带着自己都没察觉的颤抖。

他缓缓抬起头。额角那道被饮料瓶划破的口子不深，但红肿得厉害，血已经半凝固，黏住了几缕汗湿的头。他的脸色苍白如纸，眼神失去了所有光彩，只剩下一种被彻底击垮后的麻木和深深的疲惫。看到温书砚，他扯动了一下嘴角，似乎想挤出一个安抚的笑，却比哭还难看。

“书砚啊……”他的声音沙哑得厉害，像砂纸磨过粗糙的木头，“没事…小伤。”