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第45章 旧吉他换他回忆（第3页）

温书砚从口袋里飞快地掏出一包纸巾，抽出一张，想帮他擦拭血迹。陈弦却微微偏头躲开了。他放下捂着头的手，那抹刺目的红暴露在昏暗的光线下。他的目光落在脚边的古琴上，又茫然地扫过周围散乱的线缆、被丢弃的节目单。

“你看，”他忽然开口，声音空洞，“砸得真准。”他指了指自己的额角，又像是在说别的什么。

温书砚的心像被一只冰冷的手紧紧攥住。她张了张嘴，想说什么，想告诉他刚才的演奏多么震撼人心，想痛斥评委的狭隘，想安慰他……可喉咙里像是堵满了滚烫的沙子，一个字也吐不出来。她只能把那张干净的纸巾，固执地塞进他沾着血迹的手里。

就在这时，陈弦放在杂物箱上的手机屏幕亮了起来，嗡嗡震动。他瞥了一眼，没有立刻去接。屏幕上显示的来电人名，温书砚看到了，是一个外文名字，后面跟着“导师”的备注。

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陈弦深吸了一口气，那口气吸得又深又长，仿佛要把这后台所有的污浊空气都吸进肺里。他再缓缓吐出时，脸上那种麻木的疲惫似乎被一种更沉重、更决绝的东西取代了。他没有再看温书砚，而是弯腰，用那只没沾血的手，小心翼翼地抱起了地上的古琴，动作带着一种近乎仪式般的珍重。

“书砚，”他抱着琴，终于转过身正对着她，声音低沉而清晰，每一个字都像用尽了力气，“我…大概要走了。”

温书砚猛地抬头，瞳孔骤缩。

“刚收到的邮件，”他扯了扯嘴角，露出一个极其苦涩的弧度，“全额奖学金。欧洲，一个现代音乐融合项目。那边…或许…能听懂吧？”他的目光越过温书砚的肩膀，投向后台入口外隐约透来的体育馆灯光和喧嚣，眼神复杂难辨，有迷茫，有痛楚，也有一丝被强行点燃的、孤注一掷的微光。

“什么时候？”温书砚听到自己的声音在问，干涩得不像自己的。

“下周。”陈弦垂下眼，看着怀中沉默的古琴，“本来…想等音乐节结束，拿了奖，再……”他顿住了，没再说下去。空气沉重得令人窒息。

温书砚的手死死地攥着口袋里的东西。那张硬硬的卡片，边缘几乎要嵌进她的掌心。那是她的回信，是她反复修改了无数次，最终也没能在情人节当晚鼓起勇气送出的卡片。上面是她最坦诚的心声，是关于未来，是关于“一起去敦煌修复古乐谱”的回应。此刻，它像一块烧红的烙铁，烫着她的皮肤，也烫着她的心。

她看着陈弦额角的血迹，看着他抱着琴的、指节泛白的手，看着他眼中那片破碎的荒原。一股巨大的、冰冷的洪流冲垮了她所有的勇气。她的手在口袋里松开又攥紧，最终，那封回信，被她更深地、死死地按进了口袋的最深处。指尖冰冷，微微颤抖。

“那……”温书砚的声音轻得像叹息，“一路平安。”

陈弦深深地看着她，眼神里有太多翻涌的情绪，最终都归于一片沉寂的暗流。他点了点头，喉咙滚动了一下，似乎想说什么，最终只化作一句：“保重，书砚。”他抱着琴，侧身从她身边走过，走向后台更深的阴影里，走向那个即将把他带往遥远异国的未来。他的背影在昏暗的光线下显得异常单薄，却又挺直得近乎倔强，一步一步，踏碎了后台地上散落的、印着“毕业音乐节”字样的彩带碎片。

温书砚站在原地，听着他的脚步声渐渐远去，最终被体育馆外重新掀起的、属于下一场节目的喧闹声彻底吞没。后台入口的光像一个冷漠的旁观者。她缓缓地、缓缓地将手从口袋里抽出来。掌心空无一物，只有四个被卡片边缘硌出的、深深的、月牙形的红痕，火辣辣地疼。那张写着回信的卡片，终究没有送出，像一颗沉入深海的石子，无声无息。

时光像敦煌鸣沙山的风，裹挟着沙粒，无声无息地掠过七年。温书砚早已习惯了研究所修复室里恒温恒湿的静谧，习惯了指尖触碰千年古纸时那种微妙的、穿越时空的悸动。窗外，是广袤无垠、在正午烈阳下蒸腾着热浪的戈壁滩，更远处，是鸣沙山起伏的沙丘曲线，像凝固的金色波涛。

她此刻的工作台格外明亮。一盏特制的无紫外线修复灯，将柔和的光线精准地投射在台面上一卷严重朽坏、几乎要碎成齑粉的唐代乐谱残卷上。这是刚从莫高窟一个封闭小洞窟里清理出来的，价值难以估量。书砚穿着白色的工作服，戴着薄如蝉翼的乳胶手套，鼻梁上架着高倍放大镜。她的动作精确到极致，用最细的毛笔蘸取特制的黏合剂，一点一点地，将那些脆弱如蝶翼的碎片重新粘连归位。空气里弥漫着黏合剂微弱的化学气味和旧纸张特有的、悠远的霉尘气息。

时间在毫厘之间缓慢流逝。汗水沿着她的额角滑下，她也浑然不觉。终于，一段相对完整的谱面在她手下渐渐显露。纸张是深褐色，边缘朽坏如虫噬，但中间部分依稀可见用墨笔绘制的古老乐符——那是唐代的“燕乐半字谱”，形态古拙，与现代乐谱迥异。书砚的心跳微微加，屏住呼吸，用极细的镊子，轻轻掀开一层粘连得异常紧密的纸页。这通常是乐谱的“衬纸”，用于加固，有时也会意外地成为古人夹藏字条的所在。

就在掀开这层坚韧衬纸的瞬间，一个小小的、长方形的、颜色深褐的纸片，无声无息地飘落下来。它轻得像一片枯叶，打着旋，落在了温书砚戴着乳胶手套的手背上。

她下意识地停住所有动作，低头看去。

那是一张极其普通的硬卡片，边缘磨损得厉害，颜色被岁月浸染得深褐，如同戈壁滩上一块不起眼的碎石。它静静地躺在她的白色手套上，像一个沉睡千年的秘密。

一种莫名的、强烈的预感，毫无征兆地攫住了温书砚的心。她的指尖开始不受控制地微微颤抖。她放下镊子，屏住呼吸，小心翼翼地将那张卡片捏起，凑到修复灯下。

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柔和的光线穿透卡片薄脆的纤维。

褪色了。曾经清晰的墨迹，在漫长时光的冲刷下，只留下极淡极淡的褐色轮廓，如同水渍干涸后的印痕，需要极度的专注才能勉强辨认。

温书砚的心脏骤然停止了跳动，又猛地、疯狂地撞击起胸腔。她认得这字迹！那是她自己的笔迹！属于七年前那个在校园里抱着修复夹、心口揣着滚烫秘密的温书砚！

她颤抖着，将卡片翻到背面。

一行娟秀的、褪色到几乎消逝的小字，在修复灯下，如同幽灵般浮现：

“我看着你的脸，轻刷着和弦。”

字迹的边缘，墨色晕染开，像是被水洇过，又像是被无数次指尖的摩挲所模糊。这行字的下方，似乎还有更淡、更难以辨认的痕迹，像是被用力划掉过，只留下一点模糊的、颤抖的笔锋残余。

温书砚的呼吸彻底停滞了。修复室里死一般寂静，只有她自己血液冲击耳膜的轰鸣声。眼前的一切——灯光、古谱、修复台——都剧烈地旋转、模糊起来。

七年前毕业季的混乱后台，昏暗的光线，他额角刺目的血迹，他抱着古琴说“要走了”时眼中那片荒芜的痛楚，还有自己口袋里那张被汗水浸透、最终没有送出的卡片……所有被岁月尘封的画面，裹挟着当时那令人窒息的悔恨和尖锐的痛楚，如同被这张小小的卡片骤然引爆，排山倒海般向她砸来！碎片纷飞，割得她体无完肤。

原来它在这里。

原来它穿越了千山万水，穿越了七年的时光尘埃，以这样一种不可思议的方式，坠落在了她的手心。

温书砚的视线完全被泪水模糊。她死死攥着这张轻薄脆弱、却重若千钧的卡片，指关节因为过度用力而泛白。身体无法抑制地颤抖，如同秋风中最后一片枯叶。一股巨大的、迟来了七年的悲恸和失而复得的茫然，如同决堤的洪水，瞬间将她淹没。

卡片上那行褪色的字迹——“我看着你的脸，轻刷着和弦”——在泪光中扭曲、晃动，仿佛又听到了那木吉他清亮的分解和弦，看到了广场角落老槐树下，那个抱着吉他、眼神亮得灼人的少年。

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