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第379章 陶罐里的纸鹤会飞吗（第2页）

江予安没答，只是轻轻握住她的手。他的掌心温热，而她指尖微凉。

夜色渐浓，白山茶的花瓣静静飘落，一片落在陶罐口沿，一片沾上画册翻开的页面。

林野低头看着那本被撕得残缺的童年画册，忽然松开蜡笔。

她伸手摸向阳台角落那堆未清理的炭灰，指尖轻轻一捻，一段烧得半焦的木条落入掌心。

黑色，脆弱，稍一用力就会断裂。

她翻开画册最后一页空白的背面，深吸一口气，将炭条缓缓贴近纸面。

笔尖落下，第一道痕迹颤抖着延伸，像不敢确认方向的足迹。

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林野的笔尖在画册背面缓缓游走，炭条摩擦纸面出沙沙的轻响，像是一场迟到了二十年的低语。

她不再追求线条的完整，也不再试图还原记忆的“真实”。

那些断裂的、颤抖的痕迹，反而更贴近她心里的模样——破碎本身就是记忆的本质。

她画母亲穿着那双旧黑皮鞋的脚，踩在纸鹤翅膀上，鞋底压出深深的褶皱，仿佛要把某种轻盈的东西彻底碾进地板的缝隙里；她画钢琴盖边缘那一抹未干的红色指甲油，在“优秀学员”的奖状旁留下半截模糊的“好”字，像一句卡在喉咙里的肯定，终究没能完整说出；她画自己蜷在藤椅下的剪影，仰头望着母亲背影，眼里是六岁孩子看不懂却能感知的冷意。

那幅画里没有脸，只有光从窗帘缝漏进来的一道斜线，照在她抬高的额头上，像一道未愈的伤疤。

画到深夜，窗外的风把白山茶吹得簌簌作响。

她停下手，指尖沾满炭灰，掌心微微颤。

她没开灯，就让那些残缺的画面沉在暗处，如同沉在心底几十年的情绪，终于有了形状，却不再刺骨。

第二天清晨，阳光如常铺进客厅。

林野端着咖啡走出房间时，脚步顿住——周慧敏站在画册前，佝偻着背，手指悬在半空，目光死死黏在其中一页上：那是她画自己被罚跪琴房的场景，脸上有一道用炭条加深的泪痕，粗粝而突兀。

老妇人忽然动了。

她伸出食指，舔了一口唾液，小心翼翼地蹭向画中女孩的脸颊。

动作笨拙，带着一种近乎虔诚的试探。

炭粉在湿润的指腹下晕开，泪痕渐渐模糊，与背景融成一片灰雾。

林野站在门口，没有上前，也没有出声。

她只是静静看着母亲重复这个动作，一遍又一遍，仿佛要擦去的不是画，而是某个深埋多年的夜晚，某个她曾听见却假装没听见的啜泣。

她任她擦。

直到整页画面都变得混沌不清，周慧敏才停下来，喉咙里咕哝了一声什么，转身慢慢走向厨房，背影像是突然矮了一截。

三天后，林野合上画册，将它锁进床头抽屉。

金属扣“咔嗒”一声闭合，像是为一段执念落了锁。

她取出十张空白拍立得相纸，一张张贴在冰箱门上，排成整齐的一行，雪白得刺眼。

她没装胶卷，也没按下快门。

只是每天清晨，撕下最左边的一张，折成纸鹤，轻轻放进陶罐。

“有些记忆，”某夜，她靠在阳台栏杆边，对身旁的江予安说，声音轻得几乎被晚风卷走，“不是用来保存的，是用来放生的。”

他没应答，只是将外套披在她肩上，指尖在她腕间停留片刻。

当晚，月光洒进厨房，陶罐静立原地。

不知过了多久，周慧敏摸索着走来，四下无人，她悄悄旋开陶罐盖子，伸手进去，捏住一只纸鹤，迅塞进睡衣口袋。

布料微鼓，她低头看了一眼，嘴唇抿成一条极淡的线，然后悄然退回卧室。

林野站在走廊尽头的阴影里，全程看见了。

她没点破。

只是次日清晨，在清扫阳台时，她蹲下身，用一支断掉的粉笔，在地板靠近陶罐的位置，画了一个小小的图案——歪斜的屋顶，三根波浪形围栏，中间是一只展开翅膀的纸鹤，正飞向门内。

粉笔灰落在她指尖，像一场无声的雪。

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